Su Carta para Mí

Quisó escribirme una carta, pensó que con mirar a su luna, ese conejo le daría las palabras para mi. Cual niña emocionada encabezó con la fecha, pausa de dos líneas y un gran

Hola:

Divagó en su recuerdos y en como plasmar en papel la inocencia de su amor, cerró sus ojos y se vio a mi lado paseando por un lago, besándonos en el mar, amándonos frente a un espejo, tendidos en un parque, bailando hasta el amanecer, tomándonos un café.

Sonrió consciente de que en esas líneas vacias, sus dedos solo acariciaban el papel, Ella que con sus manos hacia magia en mi ser, en letras se confesó ajena y en un suspiro cito a Cortázar "Porque sin buscarte ando encontrándote en todos lados, principalmente cuando cierro los ojos". Besó la carta y me la envió.

Asi

La Amé con tal intensidad, que apuraba el reloj para verla.

La ame con tantas caricias, que faltaron dedos en mis manos.

La ame tanto que sentía,

que eran cortas las mañanas,

que en nada se me iban las tardes y en un suspiro pasaban las noches, 

Así... yo la Amé.

Sufrí ya que no podía amar a un recuerdo,

oír canciones que con ella bailaba,

al saber que en sus ojos ya no me reflejaba y al callar mis gritos de amor no pudiendo negar la falta que me hacía,

Así... yo la Sufrí.

Entonces con pasión y deseo la converti en mi musa, haciendo que mi prosa fluya cuando la luna se desnuda, mi cirio encendido en espera de ser despertado por sus labios, ahí donde su cuerpo es hoguera,

Así... le escribí.

•

PD. Fue un día como hoy, que esas líneas se empezaron a escribir, en el pergamino prohibido de su tentación. 

11.03.

Mi Deambular

He sido, en mis letras, un vagabundo, he recorrido con ellas infinidad de caminos que me han conducido hasta aqui.

Mi mente me ha ido dictando, entre pasos, palabras, poemas y estrofas que en paredes escribí.

En mi largo deambular aprendí, que se aprende errando y a veces amando, en cada recodo hay miedos que enfrentar, en la vida, nada es gratis y solo se vive una vez.

Hoy mi pluma en franca pena busca en esas paredes, en esos escritos llenos de sueños, amores y esperanzas, no sé muy bien lo que busco, sé que en uno de esos recodos fue ella a quien perdí; sigo deambulando, ya no por aprender, si no, por no ser de esos que mueren muchas veces antes de morir.