Dormir en casa ajena.

Pasa por ser un tanto raro, esto de despertar y no saber en dónde.

Es algo incómodo encontrarte en un sitio que no es tu espacio.

Girar y encontrar un cuerpo desnudo, le ves dormir placenteramente, la sabana por la mitad de su espalda y el cabello cubrir parte del rostro.

Escenas confusas, recuerdos difusos, ese no saber si tomar tus cosas y marcharte o quedarte a jugar un delicado juego, eso pasa en una fracción de segundo; te asalta la duda de qué sucederá cuál será el resultado.

Un leve miedo de que abra sus ojos, se crucen las miradas, y veas un alma desnuda en un momento de fragilidad.

Te deslizas con cuidado y a hurtadillas en silencio te vistes, despejas tu mente buscas la salida, pero antes,

¡un café!  ¿Lo mereces?  ¡SI! 

 Te metes a la cocina y oteas todo en milisegundos, no ves la greca, no hay colador, ni filtros, abres sin ruido la alacena (un leve crujido, volteas y a lo lejos la ves dormir) sigues en tu incursión, tilo, te verde, dulces sueños y hojas de coca (si lo venden en bolsitas), pero no hay café (ni siquiera ese de la música, sí, el del aroma y yo lo sé, ni el expropiado el de la piedra grande)

¡Dios dónde estoy!

(Exclamas y gesticulas al aire) 

Insistes y sigues buscado, abres otra puerta (otro ruido, anotar 3 en 1 en la lista de compras que hay en la puerta de la nevera) azúcar, sal, aceite, especies varias y ahí está, el color lo delata, mi corazón acelerado empieza a querer volver a la cama, lo tomo y ¡Oh sorpresa! mis ojos implotan, mis dedos como con un golpe eléctrico se abren, ¡Sacrilegio! (Grito en mis adentros), si amigos lectores, eso que sé que están pensando, un frasco y de los grandes,

Nescafé Instantáneo Descafeinado. 

Ya no hay dudas en mi huida, no hay miradas de reojo, mis pies parecen no tocar el suelo, no cerré la alacena y el frasco quedó tumbado, pero debía correr y ponerme a salvo.

Podré dormir en casa ajena, bajo otro techo o en otra cama, poseer un cuerpo ajeno a toda entrega, hacer el acto impudico con esa persona y muchas cosas más, pero jamás he de lavar mis pecados con café instantáneo. Ella pudo haber sido la correcta, pero ahí no era.

Su Carta para Mí

Quisó escribirme una carta, pensó que con mirar a su luna, ese conejo le daría las palabras para mi. Cual niña emocionada encabezó con la fecha, pausa de dos líneas y un gran

Hola:

Divagó en su recuerdos y en como plasmar en papel la inocencia de su amor, cerró sus ojos y se vio a mi lado paseando por un lago, besándonos en el mar, amándonos frente a un espejo, tendidos en un parque, bailando hasta el amanecer, tomándonos un café.

Sonrió consciente de que en esas líneas vacias, sus dedos solo acariciaban el papel, Ella que con sus manos hacia magia en mi ser, en letras se confesó ajena y en un suspiro cito a Cortázar "Porque sin buscarte ando encontrándote en todos lados, principalmente cuando cierro los ojos". Besó la carta y me la envió.

Asi

La Amé con tal intensidad, que apuraba el reloj para verla.

La ame con tantas caricias, que faltaron dedos en mis manos.

La ame tanto que sentía,

que eran cortas las mañanas,

que en nada se me iban las tardes y en un suspiro pasaban las noches, 

Así... yo la Amé.

Sufrí ya que no podía amar a un recuerdo,

oír canciones que con ella bailaba,

al saber que en sus ojos ya no me reflejaba y al callar mis gritos de amor no pudiendo negar la falta que me hacía,

Así... yo la Sufrí.

Entonces con pasión y deseo la converti en mi musa, haciendo que mi prosa fluya cuando la luna se desnuda, mi cirio encendido en espera de ser despertado por sus labios, ahí donde su cuerpo es hoguera,

Así... le escribí.

•

PD. Fue un día como hoy, que esas líneas se empezaron a escribir, en el pergamino prohibido de su tentación. 

11.03.

Mi Deambular

He sido, en mis letras, un vagabundo, he recorrido con ellas infinidad de caminos que me han conducido hasta aqui.

Mi mente me ha ido dictando, entre pasos, palabras, poemas y estrofas que en paredes escribí.

En mi largo deambular aprendí, que se aprende errando y a veces amando, en cada recodo hay miedos que enfrentar, en la vida, nada es gratis y solo se vive una vez.

Hoy mi pluma en franca pena busca en esas paredes, en esos escritos llenos de sueños, amores y esperanzas, no sé muy bien lo que busco, sé que en uno de esos recodos fue ella a quien perdí; sigo deambulando, ya no por aprender, si no, por no ser de esos que mueren muchas veces antes de morir.

Mi Pesadilla

Despierto en mis noches con sobresalto, debido a una pesadilla recurrente, en la misma,

corto mis piernas para no correr tras ella,

arranco mi corazón para no amarla,

coso mi boca para no nombrarla, o tal vez, para no besarla,

corto mis dedos para no escribirle,

amputo mis extremidades para no abrazarle ni acariciarle.

Es, en ese momento, en que sudoroso y asustado, abro mis ojos a la oscuridad de mi habitación y mi primer pensamiento es...

...y ahora sin manos,

como corto mi cabeza para no pensarle.

Alejado

He estado alejado de mis letras... en estos días aprendí, que hay letras que duelen cuando emergen y duelen, porque ellas son confidencias que no salen de nuestras bocas.

Me hago llamar poeta

y en cada escrito,

aún sin proponermelo,

siempre hay algo mío que plasmo en ellos.

Hay insomnios y desvelos, en ellos, deshojo mis recuerdos de ella en su vestido de dama piel y yo siendo fiel caballero, enredandome en su figura buscando alinear nuestros ombligos.

Susurrandole a la almohada que ella es mía, creando versos en mi alma con densa calma, sabiendo que hay un sitio reservado para su cuerpo en mi cama.

Incluso comprendí que hay heridas que llevo conmigo, sabiendo que ni el tiempo podrá curar.

Sí,

una vez más entendí,

que hay letras que duelen,

ellas a veces no brotan,

siendo verdades...

...que no saldrán de mi boca.

Homenaje

Quisiera en letras trazar,

líneas que llegasen a asemejar

lo que en trazos de pincel logro dibujar,

llevándonos a admirar a su musa elegida;

esbelta y sempiterna yace como protectora de nuestra ciudad.

No "CABRÉ"en mi poesía llamarla por todos sus nombres Sultana, La Novia de Billo, Waraira Repano, Cerro Avila y muchos más; sus 2765 metros en su pico más alto, lograron enamorar a este maestro del paisajismo que no se cansó de dibujarla con su técnica, color y forma.

Humilde me rindo a sus pies, como  admirador de sus obras, hoy en su natalicio le dedico unas pinceladas en letras.

PD. Manuel Cabré 

25-01-1890

26-02-1984

Un Sueño

Con delicadeza me despertó, se coló en mis sueños, se metió en mi cama, en susurros me dijo abrázame, solo, abrázame. Senti como su piel fría tomaba de mi calor, como sus manos se aferraban a las mías, sentí su tristeza.

Ahí abrazada a mi lloró,

dejando fluir la angustia que le acongojaba,

acariciando su cabellera le recite los versos que le gustaban.

Ella a la distancia con su valentía,

era a la noche a quien temía,

no por su oscuridad,

si no, qué sabía,

venia vacía;

ella solo sentía dolor,

nostalgia y melancolía.